Nous ne pouvons voir physiquement et mentalement le monde qu’en se tenant à une

distance bien précise.

Entre l’envie d’être et l’indifférence qu’on nomme les Limbes : on s’y compose et

recompose dans le secret.

Ni vivant ni mort mais regardant à l’extrême le visage des choses.

Perçu comme un ramassis de miettes sans intérêt pour son propre scripteur.

L’écrit et le scripteur sont tous deux confondus dans la souffrance de l’inexistence.